O pequeno vagabundo (William Blake)

Querida Mãe, Querida Mãe, a igreja é fria
Mas a taverna é saudável, agradável e quente;
E posso dizer que lá me tratam bem.
Pois nem no céu passaria tão bem.

Mas se na Igreja Cerveja  pudessem dar
E um bom fogo a nossas almas regalar,
Por todo o dia rezaríamos e cantaríamos,
E da Igreja jamais nos afastaríamos.

Então o Pastor poderia pregar e beber e cantar
Seríamos tão felizes qual aves primaveris a voar,
E a Senhora Bebedeira, sempre na Igreja em oração,
Não teria filhos franzinos, nem jejum nem punição.

E Deus como um pai que se regozija em ver
Seus filhos como ele, amáveis e felizes a valer,
Não teria mais querelas com o Diabo e o Barril,
Mas lhe daria vestes, bebida e beijos mil.