Acredite nisto. Sementinhas de maçã,
No azul do céu, irradiando peito jovem,
Não em insetos de terno azul
Que infestam vestes da sociedade.
Acredite nos sons do balanço do jazz,
Rasgando a noite em tiras intrincadas
E novamente reunindo tudo
Em padrões lógicos bacanas,
Não nos controladores doentios
Que criaram apenas a Bomba.
Deixe as vozes dos poetas mortos
Tocarem alto em teus ouvidos
Mais do que os guinchos vozeados
Em editoriais mofados.
Escute a música dos séculos
Crescendo sobre o tempo em cogumelo